Llevo un mes en dique seco. No tengo ánimos de escribir. Estoy como vacía. Me siento triste, perdida, culpable, decepcionada...
Me asomo al blog, y cada vez que veo un nuevo comentario, me siento dichosa, querida.
Abrí esta página, para compartir al mundo tantos y tantos sentimientos que durante un largo periodo de mi vida, convertí en cuentos y poemas. Incluso tres intentos de novelas duermen entre mis papeles guardados. Algunos de mis escritos los presenté a concursos literarios, aunque nunca obtuve premio o mención. Gente de mi entorno, amigos, seres queridos, algo leyeron y en su memento me animaron a seguir escribiendo.
Francamente, para mí fueron una válvula de escape a la soledad.
Al empezar a construir el blog fui conociendo otras bitácoras e iniciativas de escritura creativa, y me enganché a este nuevo mundo. Inicié un reto de escritura de 52 semanas, muy intenso y quise darme a conocer, encontrar seguidores. Ha sido un año largo, muchas horas metidas al blog y muchas satisfacciones.
El 2021 lo empecé con un duro golpe emocional, y mi carta de despedida a ella, mi madre, la anterior entrada, es lo último que he sido capaz de escribir desde que se fue.
Creo que es hora que despierte, que vuelva a retomar mis ilusiones y esta es una de ellas. Así que he pensado en retomar el origen del blog: recuperar viejos escritos que tengo guardados para compartirlos con quien se acerque a leerme.
Uno de ellos es el poema que estoy a punto de presentar. Con diez años, por motivos de trabajo de mi padre nos trasladamos a un pueblo de LLeida (Cataluña) y con dieciséis, volvimos a cambiar de residencia, esta vez a un pueblo de Zaragoza (Aragón). En ambos sitios, seguramente por mi carácter tímido e introvertido, me hicieron sentir fuera de casa. Como si fuera una extranjera, dentro de la misma España. Yo nací en un pueblo del País Vasco y con tan solo 10 años, me fui para siempre; parecía que era más un pecado que otra cosa.
Para un trabajo del instituto, escribí un poema, reivindicando mis orígenes. Tal vez, actualmente, podría mal interpretarse, si se lee a través de una mirada política, como un poema nacionalista, pero nada que ver. Con él, en esos momentos, cerca de mi mayoría de edad, solo quería hacer notar, que no ve avergonzaba de haber nacido en un pueblo de San Sebastián, con todo el problema de ETA, que era vasca de nacimiento, pero que todos pertenecíamos a la misma España. Ahora, esa perspectiva de mi juventud, parece alejada de la actual realidad política de este país. Donde sentirse español no está bien visto desde determinados círculos. Este poema da título a mi blog, y esperando no molestar a nadie, lo transcribo tal y como lo sentí en ese momento.
Siéntete totalmente libre para hacer el comentario que te sugiera este poema.
A ORILLAS DEL ORIA
A orillas del Oria
nacía una noche,
en un verde campo, adormecido,
cubierto de blanca nieve.
Aún el eco so oían de la panderetas
las zambombas zumbaban,
tímidas,
muy bajito.
En un campo verde,
al pie de un gran monte,
el agua fluía en el riachuelo
-clara y fresquita, al Oria moría-.
Aquella es mi tierra,
lo digo bien alto,
Tolosa es mi cuna, mi patria querida,
que después de España
es lo que más quiero.
(abril, 1985)
